io9 ist stolz darauf, Belletristik von zu präsentieren LIGHTSPEED MAGAZIN. Einmal im Monat berichten wir über eine Geschichte aus der aktuellen Ausgabe von LIGHTSPEED. Die Auswahl dieses Monats ist „Carbon Zero“ von D. Thomas Minton. Sie können die Geschichte unten lesen oder Hören Sie sich den Podcast an auf LIGHTSPEED‘S Webseite. Genießen!
CO2-Null
„Gibt es ein Problem, Officer?“
„Wir sind nicht die Polizei.“ Mein Partner Enrico legt seine Handfläche gegen die Tür, bereit, die Entschlossenheit des alten Mannes auf die Probe zu stellen.
Ich tippe mit dem Finger auf meinen Daumen und sende den Durchsuchungsbefehl per SNAPbeam an den synaptischen Cache des alten Mannes. „Wir sind EPF.“
„Oh“, flüstert der alte Mann, als hätte man ihm die Stimme entrissen.
Niemand mag es, wenn die Polizei auf seiner Veranda auftaucht, aber sie möchten lieber, dass die Polizei klopft als die EPF. Jahrelanges aggressives Vorgehen gegen Klimaverletzer hat der Environmental Protection Force ihren wohlverdienten Ruf eingebracht.
Wir geben ihm einen Moment, um den Haftbefehl zu prüfen, der unterzeichnet, versiegelt und in jeder Gerichtsbarkeit der Erde rechtlich durchsetzbar ist.
„Gib mir eine Sekunde zum Aufräumen –“
Enrico lässt die Tür nicht zu. „Es ist uns egal, ob Sie nicht gestaubt haben, Herr Costa.“
Da er den beiden jungen, modifizierten Ermittlern nicht gewachsen ist, zieht sich Costa zurück. „Mach die Tür zu“, sagt er. „Du lässt den Rauch herein.“
Angespornt durch die frühe Ankunft der jährlichen Hitzekuppel und die jahrzehntelange Dürre wütet das Feuer in Agalhor Creek seit Wochen und löste kürzlich zusammen mit drei kleineren Bränden das erste Mega-Inferno-Ereignis der Saison aus.
Es wird ein schweres Brandjahr werden, und die UNEP hat bereits gewarnt, dass unsere Löschsysteme wichtige Bevölkerungszentren möglicherweise nicht schützen können. Tatsächlich spuckt Agalhor Creek Dutzende Feuerwirbel aus, und die Turbulenzen waren so schlimm, dass unser Hydrozellen-Skimmer bei unserer letzten Annäherung an die Abwurfzone am Ende der Auffahrt des alten Mannes beinahe umgeleitet wurde.
Costa steht mit schmalen Lippen und trotzig verschränkten Armen da. Meine IR-Linsen registrieren deutlich erniedrigte Hauttemperaturen durch starkes Schwitzen.
Wenn die Wärmeschutzgitter der Fenster angebracht sind, ist das bescheidene Wohnzimmer kühl und dunkel. Eine abgenutzte Couch. Ein kleiner Esstisch. Einer dieser Plug-in-Zerstäuber zischt sanft und trägt zu dem seltsam widerlichen Geruch im Raum bei, der, wie man annehmen sollte, den Geruch des Feuers überdecken soll.
„Überprüfen Sie seine Schwämme“, sagt Enrico und löst sein Analysegerät vom Gürtelring neben seinem Holster.
Costa hebt die Hände. „Du hast kein Recht, mich anzufassen.“
„Die internationale Satzung sieben-sieben-drei gibt mir die Autorität.“ Ich strahle ihm die entsprechende Vorschrift zu und drücke ohne zu warten meinen Daumen auf Costas Stirn. Im Handumdrehen lade ich sein BIO-Protokoll in eine sichere Beweispartition in meinem synaptischen Cache herunter.
„Ich denke, Sie werden alles in Ordnung finden“, sagt Costa.
„Das werden wir sicher“, murmelt Enrico, während er seinem Analysegerät durch den Raum folgt.
Vor einem Tag war Enrico aus dem Büro in Barcelona eingetroffen, um unserer Einheit zu helfen, die vom jüngsten Lygma-13-Ausbruch unter den einfachen Ermittlern schwer getroffen worden war. Sogar ich wurde auf das Feld zurückgerufen. In den letzten achtzehn Monaten musste ich mich mit dem Papierkram im Bearbeitungsbüro herumschlagen, weil es mir die Flexibilität gab, während ihrer Chemotherapie bei meiner Frau Elena zu sein.
Ich durchsuche Costas Daten. Seine metallorganischen Körperchen und Chloroplastenimplantate funktionieren innerhalb der Betriebsbereiche. Costas CO2 Die Emissionen liegen unter den nachweisbaren Werten, da die biotechnologisch hergestellten MOCs in seiner Lunge das Kohlendioxid aus seiner Ausatmung einfangen und es zur Stoffwechselverarbeitung an die Photosyntheseknötchen auf seinem Handrücken weiterleiten.
“Wonach suchst du?” Costa fragt. Seine thermische Signatur verrät mir, dass er Angst hat, obwohl jeder, der die Anspannung in seiner Stimme hört, das bereits wissen würde.
„Es steht im Haftbefehl“, sagt Enrico.
„Ich bin Historiker, kein Anwalt.“
Ich höre fast, wie sich Enricos verächtliche Augenbraue hebt.
“Gut gut. Was haben wir hier?” Enrico stößt die Tür auf, die eigentlich eine Schlafzimmertür hätte sein sollen. Er betätigt den Lichtschalter und mehrere Stellen erwachen zum Leben. Meinen Objektiven zufolge handelt es sich nicht um Standard-LEDs, sondern um Vollspektrumlampen, die eher für ein Gewächshaus als für ein Wohnhaus typisch sind.
„Das ist nur ein Hobby“, sagt Costa.
Enrico streckt seinen Arm aus, um den alten Mann daran zu hindern, den Raum zu betreten.
„Lass mich raten“, sage ich und gehe zur Tür. „Sechs Bottiche?“
Erico gibt mir sein Analysegerät. “Schließen. Ich zähle sieben.“
Der kleine Raum wurde in eine Algenzuchtanlage umgewandelt. Sieben 100-Liter-Behälter wurden hastig mit Wasserzirkulatoren und Temperaturmodulatoren ausgestattet. Zwischen den Bottichen versteckt ist eine tragbare Luftpumpe, deren Ansaugschlauch sich zur Tür schlängelt. Alle bis auf einen Tank enthalten trübes, schwärzliches Wasser. Ohne den Lufterfrischer im Nebenzimmer hätte das ganze Haus möglicherweise süß nach Verfall gerochen.
Enrico taucht seinen Finger in den einen Tank, auf dessen Oberfläche sich eine Haut aus Grünalgen befindet. Er hält es vor sein linkes Auge und seine Vergrößerungsgläser rasten ein, während sie einrasten. „Chlorella,” er sagt.
„Ich – ich baue mein eigenes Proteinpräparat an“, sagt Costa und versucht erneut, durch die Tür zu gehen.
“Bleib dort drüben.” Ich zeige durch den Raum und Costa zieht sich widerwillig zurück.
“Was war es?” fragt Enrico und verlässt den Growraum. „Eine plötzliche Blüte und dann ein Absterben? Chlorella Dies kann schwierig sein, insbesondere wenn Sie es nicht regelmäßig ernten. Es erfordert viel Know-how, um das Wachstumsmedium genau richtig auszubalancieren.“
Costa schwitzt wieder stark, sein Blick ist auf mich gerichtet, als ich das Analysegerät hebe und das Suchmuster wieder aufnehme, das Enrico begonnen hatte.
„Aber sagen Sie mir“, fährt Enrico fort, „warum sieben Bottiche nur für Sie beide? Das ist eine Menge Protein –“
Costas Blick wandert in Enricos Richtung.
“Oh ja; Ihr solltet zu zweit hier sein. Du und deine Frau. Wie heißt sie? Susan oder . . .“
„Suzanna“, ihr Name dringt kaum durch die Enge in Costas Kehle.
„Das stimmt“, sagt Enrico, als wüsste er die Antwort nicht schon. „Sie draußen im Garten?“
Costa zuckt bei Enricos Frage zusammen.
Mir gefällt nicht, wohin das führt, also räuspere ich mich und hoffe, meinen Partner abzulenken. Wir wissen, dass Costas Frau krank war, auch wenn ihre versiegelten Krankenakten uns keine genauen Angaben dazu machen. Costa hat höchstwahrscheinlich etwas Illegales im Schilde, aber das gibt uns nicht die Erlaubnis, grausam zu sein.
Ich wende meine Aufmerksamkeit wieder dem kletternden CO zu2 Zahlen auf dem Analysator. Sie ragen in der Nähe des Bücherregals hervor und fallen dann ab, wenn ich daran vorbeigehe.
„Diese Analysegeräte sind erstklassig“, sagt Enrico im Gespräch. „Empfindlich gegenüber Kohlendioxid bis hin zu mikromolaren Konzentrationen. Es kann einen einzelnen Ausatmen einer Person ohne Schwämme erkennen.“
Ich bin nicht sicher, ob Costa ihn gehört hat; Sein Blick ist konzentriert auf das gerichtet, was ich tue.
„Sieben Fässer“, sagt Enrico noch einmal. „Wussten Sie, dass das fast genau die Menge ist? Chlorella das wäre nötig, um das Kohlendioxid aus der ausgeatmeten Luft einer Person zu entfernen?“
Ich drücke gegen das Bücherregal und spüre, wie es wackelt.
“Bitte . . .“ Costa sagt. Seine Augen leuchten feucht im gelben Licht, das aus dem Bottichraum hereinströmt.
Mein Magen zieht sich zusammen. Ich habe eine Ahnung, was ich gleich finden werde, und ich bete, dass ich falsch liege. Ich drücke fester gegen die Kante des Bücherregals. Etwas macht Klick. Das Bücherregal lässt sich mithilfe verdeckter Scharniere verschieben und aufklappen.
Meine Helmlampe flackert.
Es kommt zu einem Handgemenge, als Enrico Costa gegen die Wand ringt und ihm eine Nervenfessel an den Unterarm klemmt. Das Gerät entzieht Costas Muskeln Kraft und er sackt zu Boden, kaum in der Lage, aufrecht zu sitzen.
Der alte Mann jammert wie ein verwundetes Tier. „Tu ihr nicht weh! Es ist nicht ihre Schuld!“
Eine Frau sitzt auf dem Boden und ist in die Ecke eines Schranks gedrückt, der vor der Aufstellung des Bücherregals ein Garderobenschrank gewesen sein muss. Ihre Beine, kaum mehr als Haut und Knochen, spreizen sich unbeholfen unter ihr wie auf dem Boden verstreute Zweige. Ihre Handrücken sind mit schwarzen Pusteln bedeckt, wo eigentlich die Chloroplastenknötchen sein sollten. Langsam hebt sie den Kopf und fixiert mich mit erbärmlichen Augen, die zu groß für ihr Gesicht sind.
„Der Krebs“, sagt Costa. „Ihr Körper lehnte die MOCs aufgrund des Krebses ab.“
Ich greife nach der Kante des Bücherregals; Mein Kopf fühlt sich an, als würde er wegschweben. Welcher Krebs hat das verursacht? Ist das eine Vorschau auf Elenas Schicksal?
Enrico tritt neben mich und starrt mit grimmiger Miene auf die Hülse, die auf dem Schrankboden kauert. „Sieben-sieben-drei-Verstoß.“
Jahrzehntelange Untätigkeit hat dazu geführt, dass die Kohlendioxidkonzentration in der Atmosphäre über fünfhundert Teile pro Million liegt. Die Welt um uns herum brennt, gefangen in einer positiven Rückkopplungsschleife, die droht, davonzulaufen. Netto-Null ist keine Option mehr und die Anlagen zur direkten Luftabscheidung können nicht schnell genug reinigen. Das Seven-Seven-Three-Mandat verlangt, dass alle Menschen auf CO2-Null umgestellt werden, weil wir zwischen unserem Überleben und unserem Aussterben keinen Spielraum mehr haben.
“Also?” Enrico fragt.
Ich muss den Analysator nicht überprüfen, tue es aber trotzdem. Die Anzeige blinkt; CO2 Die Pegel im versteckten Raum liegen über dem akzeptablen Bereich. Offensichtlich ist Enricos Entschluss richtig, und doch zögere ich, etwas, was ich noch nie zuvor getan habe. Zum ersten Mal in meiner Karriere sehe ich zusammengeknüllt auf dem Boden dieses versteckten Raums etwas anderes als nur einen Verstoß gegen Sieben-Sieben-Drei.
„Ich brauche Ihre Zustimmung, Ermittler München.“
Der Analysator piept, wenn die Protokollierung seiner Beweise bei Geneva abgeschlossen ist.
Costa schluchzt gegen die Wand hinter mir. Sicherlich weiß er, was meine Zustimmung bedeutet. Das Mandat besteht aus einem bestimmten Grund und lässt keinen Raum für Mitgefühl oder Ausnahme. Ich kann nichts anderes tun als das, was mein Eid und das Gesetz erfordern.
„Ja, ein Seven-Seven-Three.“
Noch bevor ich zu Ende gesprochen habe, zieht Enrico seine Pistole.
Ich greife nach seinem Arm und fange an, etwas zu sagen, aber welche Argumente kann ich da vorbringen?
Die Augen meines Partners werden schmal. „Sie ist sowieso tot, und jeder Atemzug, den sie ausatmet, bringt nur den Rest von uns um.“
„Können wir einfach –“
Enrico feuert.
Meine Knie geben nach. Ich stolpere hilfesuchend gegen das Bücherregal.
Enrico dreht sich um. „Caesar Costa, Sie sind Mittäter bei der Verletzung des internationalen Mandats Sieben-Sieben-Drei. Haben Sie irgendeine Verteidigung?“
Costa hat aufgehört zu weinen und starrt uns ausdruckslos an. “Ich habe sie geliebt.”
In meinen Jahren als Feldforscher habe ich gehört, dass Accessoires viele Ausreden bieten, aber keine hat das Niveau einer Verteidigung erreicht. Ich frage mich jetzt, ob das so sein sollte. Dennoch weiß ich, dass dies nicht möglich ist. Nicht für Costa. Für niemanden, nicht einmal für mich.
Ich zucke zusammen, als Enrico feuert.
Er steckt seine Pistole weg. „Unsere Fahrt kommt.“
Enrico lässt die Tür offen und lässt den rötlichen Schein des Agalhor-Feuers durch den Rauch dringen, der sich im Raum sammelt. Das Feuer ist nur wenige Kilometer entfernt und die Löschmauern sind das Einzige, was noch zwischen dem Überleben und der Auslöschung dieses Hauses übrig bleibt. Selbst wenn es nicht abbrennt, wird irgendjemand nach dem, was wir getan haben, hier leben wollen?
Über den Autor
D. Thomas Minton lebt am Ufer eines Bergsees in British Columbia, sehnt sich aber immer noch nach den tropischen Gewässern des Pazifischen Ozeans. Wenn er nicht schreibt, arbeitet er als Wasserbiologe und hilft Gemeinden bei der Erhaltung wichtiger Fischlebensräume und gelegentlicher Korallenriffe. Seine Kurzgeschichte wurde veröffentlicht in Asimovs, LichtgeschwindigkeitUnd Apex-Magazine, und seine Bücher sind in den meisten Online-Buchhandlungen erhältlich. Sein müßiges Geschwätz hält Hof dthomasminton.com.
Bitte besuche LIGHTSPEED MAGAZIN um mehr großartige Science-Fiction und Fantasy zu lesen. Diese Geschichte erschien erstmals in der Dezemberausgabe 2023, die auch Arbeiten von Oyedotun Damilola Muees, Carlie St. George, Martin Cahill, Izzy Wasserstein, Adam-Troy Castro, AT Greenblatt, Andrea Kriz und anderen enthält. Sie können warten, bis die Inhalte dieses Monats online veröffentlicht werden, oder Sie können die gesamte Ausgabe jetzt im praktischen E-Book-Format für nur 3,99 $ kaufen oder die E-Book-Ausgabe abonnieren Hier.
Möchten Sie weitere io9-Neuigkeiten? Informieren Sie sich, wann Sie mit dem Neusten rechnen können Wunder, Krieg der SterneUnd Star Trek Veröffentlichungen, was kommt als nächstes für die DC Universe in Film und Fernsehenund alles, was Sie über die Zukunft von wissen müssen Doctor Who.