„Ich kann mich nicht vor dir verstecken, wie ich mich vor mir selbst verstecke“, seufzt boygenius auf ihrem mit Spannung erwarteten Debütalbum der Datensatz. In Interviews hat die Indie-Supergroup bestehend aus Phoebe Bridgers, Julien Baker und Lucy Dacus gesagt, dass das gemeinsame Schreiben von Songs es ihnen ermöglicht hat, „ernsthafter“ zu sein als in ihrem Solomaterial. Das bedeutet nicht, dass alle 12 Songs einfache Beichte sind. Die meisten von ihnen fügen sich mit einer ansprechenden Kombination aus Schlichtheit und Rätselhaftigkeit zusammen – wie diese kleinen Puzzlewürfel aus drei Holzarten. Währenddessen hört man das sorgfältige Hinterfragen, mit dem die Songwriter an den Gedanken des anderen gefeilt haben, bis sie sich nahtlos zu befriedigenden taktilen emotionalen Erfahrungen zusammengefügt haben.
der Datensatz eröffnet a cappella mit den drei Frauenstimmen, die sich durch die altmodische Melodie von „Without You Without Them“ weben. (Das Lied wurde von Dacus geschrieben und es scheint, dass alle drei unabhängig voneinander geschrieben wurden, bevor sie der Gruppe Kompositionen zur Verfeinerung brachten.) Es klingt, als wären sie alle in Teekleidern in einem leeren Kirchensaal um ein einzelnes Mikrofon versammelt (Fans des gleichnamigen Applewood Road). Album 2016 wird es lieben). Das Lied ist eine Feier einer Freundschaft und künstlerischen Zusammenarbeit, die auf intimen Gesprächen basiert: „Sprich zu mir, sprich zu mir, sprich zu mir, bis deine Geschichte kein Geheimnis mehr ist.“ Es ist eine Linie, die später ausgeglichen wird der Datensatz von der Angst, dass „ich dich vielleicht weniger mag, jetzt, wo du mich so gut kennst“.
Aber nach diesem zärtlichen, in-the-Flügel-Moment betreten boygenius die Bühne und werden knusprig. Nach der Veröffentlichung ihrer einschläfernden EP 2018 hatte Baker das Gefühl, dass die Band „mehr kranke Riffs“ brauchte, und schlug prompt „$20“ heraus. Es ist ein Track, auf dem sich jeder E-Gitarren-Akkord anfühlt wie ein Blatt Papier, das Baker zu einem zerfetzten Ball zusammenknüllt und – wütend und präzise – in einen Metallbehälter schleudert. Zerknittertes Klirren. Textlich beginnt eine Reihe von Reisegeschichten mit einer außer Kontrolle geratenen Fantasie von heruntergekommenen Autos und geladenen Schrotflinten. Die Frauen rocken ihren Scheißwitz: „Es ist eine schlechte Idee und ich bin total dabei“, singen sie, bevor sie damit prahlen, dass wir in einem anderen Leben „Brandstifter waren“. Über dem abgehackten Riff von „Satanist“ gehen sie weiter und fragen: „Willst du mit mir Satanist werden? In Autos schlafen und die Bourgeoisie töten?“
Sie alle haben davon gesprochen, ihre Lieblingslieder in Autos zu teilen. Bridgers Bedürfnis, ihre Freunde auf Iron & Wines „Trapeze Swing“ umzustellen, hat sie anscheinend auf einen einstündigen Umweg gebracht. Diese Erfahrung wird auf „Leonard Cohen“ beschrieben. – auf dem der verstorbene Cohen spielerisch als „ein alter Mann mit einer existenziellen Krise in einem buddhistischen Kloster, der geile Gedichte schreibt“ abgetan wird. Über der Datensatz, können Sie den leicht abgenutzten Einfluss anderer Künstler auf ihren Carsharing-Playlists erkennen. Diese Künstler sind meistens Männer und (wie es sich für eine Gruppe gehört, deren Name ein Seitenhieb auf die Vergöttlichung männlicher Songwriter ist) bohren so junge Genies oft aufschlussreiche Löcher in die Themen und Melodien, auf die sie sich beziehen. Auf „Strong Enough“ greifen sie direkt die Art und Weise auf, wie Musikerinnen zuverlässig als „immer ein Engel, niemals ein Gott“ behandelt werden.
Man kann die kollektive Liebe der Sänger zu Elliott Smiths schwül-fluchigen Stimmungen hören Nebraska-Ära Springsteen-Erzählungen in der benommenen, nächtlichen Autofahrt-Romanze von Bridgers exquisitem „Emily, es tut mir leid“. Ihre Stimmen erheben sich über einem Hitzeschleier aus gedämpften Trommeln und tiefen Riffs, während sie die Geschichte einer Frau am Steuer erzählen, die eine von Veteranen bevölkerte Stadt verlässt, auf den Nordstern hinweist und „jemand wird, den man sich nur wünschen kann“. „True Blue“ ist eine klobige, von Grunge geprägte Melodie, die uns von sonnigen Strandausflügen zu undichten Wohnungen in Chicago führt. Das hübsch gepickte „Cool About It“ entspringt einer Melodie, die ironisch an Paul Simons „The Boxer“ erinnert. Während es in Simons Lied von 1969 um einen Jungen ging, der allein in der Großstadt war, ist ihr Lied eine Geschichte darüber, wie man sich in einer Beziehung allein fühlt. „Einmal nahm ich deine Medikamente, um zu wissen, wie es ist/ Und jetzt muss ich so tun, als könnte ich deine Gedanken nicht lesen.“ Das euphorische Selbstmitleid von Simons altem „Lie-la-Lie“ findet hier einen düstereren Widerhall mit einer Zeile wie: „Ich frage dich, wie es dir geht, und ich lasse dich lügen.“
Die tiefe Verbundenheit der Frauen wird auf „We’re in Love“ besungen. Als Dacus es zum ersten Mal für ihre Bandkollegen spielte, wurden Bridgers Berichten zufolge die Tränen und Baker zuckte zusammen. Sie packt ihren Songwriting-Prozess aus, während sie singt: „We stripped down to our skin/ Cold and porzellan/ Like baders in a painting.“ Es ist ein Gefühl, das die Unbequemlichkeiten der Selbstoffenbarung auf den Punkt bringt. Aber die Vereinigung der drei Stimmen – nach all der schwierigen Gruppentherapie des Schreibprozesses – hüllt diese Ängste in eine warme Decke. Und genau dieses Gefühl wird dich die Platte hinterlassen. Als hätten Sie einige schwierige Wahrheiten in einem sehr sicheren Raum gehört.