18:46 15. April 2054 (GMT-5)
Nationalfriedhof Arlington
An diesem Abend bestellte Julia Hunt in ihrer Wohnung Sushi und sah sich auf dem Sofa im Wohnzimmer die Berichterstattung über Slakes verpatzte Pressekonferenz an. Tage später wurden Slakes panische Antworten auf die Fragen zu Castros Tod weiterhin ausgestrahlt, und in den Nachrichten wirkten sie noch schlimmer.
Hunt hob ein Stück Lachssashimi zwischen zwei Stäbchen, während sie den Chyron für die nächste Geschichte las: Castro-Autopsie auf „Common Sense“ durchgesickert bestätigt Foulspiel und Lügen des Weißen Hauses. Sie ließ den Fisch auf ihren Schoß fallen.
Die Nachricht von der zurückgehaltenen Autopsie verbreitete sich. Auf jedem Kanal strahlten die Moderatoren zur Hauptsendezeit gedruckte Kopien des Berichts in die Kamera. Sie lasen ganze Abschnitte laut vor und beschrieben die Ausmaße der marmorgroßen Zellmasse, die sich unerklärlicherweise in Castros Aorta festsetzte, sowie den Auszug aus der Autopsie selbst, in dem der Chef-Internist zu dem Schluss kam: „Das kann nicht dasselbe Herz sein.“
Innerhalb einer Stunde überschwemmten Truthers die Straßen in Städten im ganzen Land. Während Hunt durch die Kanäle scrollte, führte ein Nachrichtenteam im Lafayette Park Interviews mit der wachsenden Masse von Demonstranten, von denen sie einen erkannte; Es war der Mann im Rollstuhl, den sie in der U-Bahn getroffen hatte. Sie hatte oft an ihn gedacht. Jetzt erfuhr sie seine Identität: der pensionierte Artillerie-Sergeant Joseph William Sherman III. Unter seinem Namen auf dem Bildschirm standen die Worte Truther-Freiwilligenorganisator. Sie gab seinen Namen in eine Suchmaschine ein und erfuhr, dass er auf den Spratly-Inseln seine Beine verloren hatte und dass der chinesische Atomangriff auf San Diego seine Frau und drei Töchter getötet hatte, die im nahegelegenen Camp Pendleton gelebt hatten. Hunt konnte in Shermans Stimme hören, wie sehr er einen Präsidenten verärgerte, der zu Lebzeiten verfassungsrechtliche Normen missachtete, indem er für eine vierte Amtszeit an der Macht festhielt, und dessen Nachfolger Smith sich nun erneut mit Normen missachtete, indem er eine Autopsie verweigerte und sich weigerte, Transparenz über den Tod seines Vorgängers zu offenbaren .
„Richten Sie Ihre Kamera hierher“, sagte Sherman und zeigte mit dem Daumen auf seine fehlenden Beine. „Ich habe diese für mein Land geopfert, und du wirst mich anlügen … du wirst alle anlügen uns.“ Er gestikulierte ausladend zu einer Gruppe von Truthern, die ihn in ihre Mitte gestellt hatten, der Kern von ihnen Veteranen, die alte Militäruniformen trugen, die mit Orden geschmückt waren, die aus ihren Brusttaschen baumelten. „Es ist eine Lüge, dass Smith der legitime Präsident ist, obwohl er so eindeutig an der Ermordung von Castro beteiligt war. Ist Amerika so geworden? Machttrunkene Träumer, angeführt von einem Diktator-Präsidenten. Lügt die Vielen, solange es den Wenigen Macht gibt.“ Sherman hielt mit seinen eindringlichen blauen Augen den Fokus der Kamera fest.
Sein Ton war so entschlossen, dass der Korrespondent sich gezwungen fühlte, ihm zu antworten. Mit sanfter Stimme sagte sie: „Ich weiß es nicht.“
„Natürlich nicht.“ Sherman lehnte sich in die Kamera. „Präsident Smith“, begann er, „Sie sind unehelich. Sie werden feststellen, dass normale Amerikaner – wir Patrioten, die die Wahrheit über Ihre Verbrechen und die Exzesse der Träumer fordern – nicht von einem Dieb geführt werden, von jemandem, der die Präsidentschaft gestohlen hat. Wir haben unserem Land schon einmal gedient, und wir werden ihm wieder dienen. Und denken Sie nicht einmal daran, Ihren Vorgänger auf dem heiligen Boden von Arlington unterzubringen.“ Sherman drehte sich um, drehte der Kamera den Rücken zu und drehte sich weg.
Die Nachrichten wurden auf Werbung reduziert.
Julia Hunt lehnte ihren Kopf an die Armlehne ihres Sofas, ihre Augen waren immer noch auf den Bildschirm gerichtet. Wochen der Erschöpfung überkamen sie. Während sie auf die Rückkehr des Programms wartete, verfiel sie in einen schwarzen, wilden Schlaf. Tief in diesem Schlaf, in den frühen Morgenstunden, begann sie zu träumen: Hier, im Traum, schläft sie in ihrem Mädchenschlafzimmer und wird vor Tagesanbruch von einem Geräusch geweckt, dem Geräusch von etwas, das auf den Boden fällt. Ihre Umgebung kommt ihr bekannt vor, das Adobe-Ranch-Haus in New Mexico, in dem Sarah Hunt sie großgezogen hat. Sie trägt ihr Nachthemd, schließt vorsichtig die Tür hinter sich und betritt den dunklen Korridor. An seinem anderen Ende entweicht ein einzelner Lichtstreifen aus dem Fuß einer anderen Tür. Sie beginnt den Korridor entlang zu gehen. Die Fliesen unter ihren nackten Füßen sind kühl. Als sie näher kommt, kann sie etwas hören, das wie ein Kampf klingt.