„Wir werden nicht aufhören“: Wie Kolumbiens Studenten ein neues Protestvermächtnis im Gazastreifen hinterlassen haben

New York, Vereinigte Staaten — Am Montag, dem 29. April, gegen 22 Uhr dachte ich, ich würde Schluss machen.

Meine studentischen Journalistenkollegen und ich waren in den vergangenen Tagen bis spät in die Nacht auf dem Campus der Columbia University geblieben und hatten über eine Geschichte berichtet, die die Aufmerksamkeit der Welt erregt hatte: die pro-palästinensischen Proteste und Lager, die ähnliche Kampagnen in Schulen in den Vereinigten Staaten inspiriert hatten Staaten und weltweit.

Als ich meine Kameratasche auf den Rücken schnallte und den Campus verließ und am Lager vorbeiging, bekam ich von einem vorbeikommenden Demonstranten den Tipp: „Ich würde bis etwa Mitternacht bleiben“, sagten sie. „Aber vielleicht gehst du zuerst nach Hause.“

Habe es. Ich ging nach Hause, um die Batterien der Rückfahrkamera aufzuladen und Ersatzspeicherkarten zu besorgen, bevor ich mich wieder auf den Weg zum Campus machte.

Zurück in Columbia schien es, dass mehr als einer von uns den Tipp bekommen hatte. Scharen studentischer Journalisten, alle mit passenden Papierabzeichen und blauem Klebeband an der Kleidung, warteten neben dem Lager auf alles, was kommen würde. Unsere Journalistenfakultät stand uns wie schon die ganze Zeit zur Seite.

Die Demonstranten gruppierten sich in „Truppen“, und obwohl wir nicht wussten, was uns erwarten würde, behielten wir verschiedene Ecken im Auge.

Wir teilten uns auf, um sicherzustellen, dass verschiedene Stellen abgedeckt waren. Einige von uns blieben am Pulitzer Hall, dem Sitz der Columbia Journalism School, hängen, wo sich eine kleine Anzahl Demonstranten versammelt hatte, während einige andere mit Kameras und Aufnahmegeräten beim Lager bereitstanden.

Damals begann alles. Die Camper begannen, ihre Zelte vom Rasen zu entfernen. Eine Gruppe begann zu singen. Ein anderer am anderen Ende des Rasens sang Protesthymnen. Ich war mit einer kleinen Kohorte von Journalisten zusammen, die den Zelten zu einer anderen kleinen Rasenfläche folgten, einem cleveren Lockvogel – ob beabsichtigt oder nicht – der dazu führte, dass viele von uns den Moment am anderen Ende des Campus verpassten, als die Demonstranten Hamilton Hall betraten.

Als wir vorbeigefahren waren, hatten sich Dutzende studentischer Demonstranten versammelt, um vor dem Gebäude, das ihre Vorgänger 1968 übernommen hatten, um gegen den Vietnamkrieg zu protestieren und 1985 zu fordern, dass Columbia sich von Firmen trennt, die mit der Apartheid im Süden in Verbindung stehen, die Waffen zu bündeln Afrika.

Zwei meiner Kollegen befanden sich mitten im Gedränge, standen an den Türen und beobachteten zwei Gegendemonstranten, die versuchten, die Besetzung zu stoppen, bevor sie vertrieben wurden. Die Demonstranten stürmten Metall-Picknicktische, Holzstühle, Mülleimer und Pflanzgefäße zu den Türen, wo sie mit Reißverschlüssen zusammengebunden wurden und so praktisch eine Barrikade bildeten.

Unter Jubel und Applaus erschienen zwei maskierte Personen von einem Balkon im zweiten Stock. Sie entfalteten ein handgemaltes Schild mit der Aufschrift „Hind’s Hall“, eine Anspielung auf das sechsjährige palästinensische Mädchen, das im Januar mit seiner Familie in ihrem Auto getötet wurde, als sie versuchten, dem israelischen Militärangriff in Gaza zu entkommen.

In dieser Nacht schlief ich auf dem Boden eines Klassenzimmers im sechsten Stock in Pulitzer Hall ein, begleitet vom Echo eines Gesangs, einer einsamen Stimme, verstärkt durch ein Megaphon, die aus Hamilton Hall kam: „Diese Freude, die ich habe, hat die Welt nicht gegeben.“ es für mich … die Welt kann es mir nicht nehmen.“

Das letzte Angebot

Der Morgen zuvor hatte sich ganz anders angefühlt. Der South Lawn der Columbia University war überfüllt, und das kleine Protestdorf im Herzen des Campus – Dutzende Zelte und Planen, aus denen das „Gaza-Solidaritätslager“ bestand – war zwei Wochen nach seiner Errichtung voller Leben.

Der Protest hat seine Wurzeln in einer jahrzehntelangen Bewegung für die Rechte der Palästinenser in ihrem Heimatland und dafür, Israel für die illegale Besetzung palästinensischer Gebiete zur Verantwortung zu ziehen. Die aktuelle Kampagne gegen Israels Krieg gegen Gaza – bei dem mehr als 34.000 Menschen getötet wurden – zielt auch darauf ab, Kolumbien unter Druck zu setzen, sich von mit Israel verbundenen Unternehmen zu trennen, so wie es die Universität im Fall der Apartheid in Südafrika nach ähnlichen Protesten vor vier Jahrzehnten tat .

Während ich über den Protest berichtete, waren die Geräusche im Lager unterschiedlich. An manchen Tagen konnte man den (islamischen) Adhan oder die Gesänge des (jüdischen) Pessach-Gebets hören. Oder die Klänge der Dumbek (Trommel) und der scharfen Geigen, die mikrotonale Hymnen palästinensischer Volksmusik und klassischer andalusischer Muwashshah widerspiegeln. Lautsprecher verstärkten die Melodien berühmter Musiker wie Abdel Halim Hafez und Fairuz.

Die Demonstranten teilten gespendete warme Mahlzeiten – Pizzen und Samosas, Bagels und Eier, Säcke mit Mandarinen und Becher mit Crackern, Muffins und Keksen – verteilt auf einer Plane, die treffend „Füllhorn“ genannt wurde.

Ein Camper hatte ein provisorisches Nagelstudio eingerichtet und lackierte rote, weiße, schwarze und grüne Maniküre passend zur palästinensischen Flagge. „Straßenschilder“ aus Pappe benannten die engen Räume zwischen den Zeltreihen „Walid Daqqa Road“, nach dem palästinensischen Schriftsteller und Aktivisten, der im April in israelischem Gewahrsam an Krebs starb.

In der Mitte des Rasens aktualisierten die Organisatoren regelmäßig ein Whiteboard, um die geplanten Aktivitäten des Tages widerzuspiegeln: Dhuhr-Gebet und Shabbat-Abendessen, auch mit Jazz.

In einer Ecke des Rasens in der Nähe des Hauptcampuswegs tummelte sich eine „Kunstgilde“ mit Demonstranten, die Schilder malten, Keffiyeh-Muster zeichneten und Zeltplätze dekorierten und individuell gestalteten.

Doch an diesem Montag erhielten die Camper von der Universitätsleitung unter Präsident Nemat „Minouche“ Shafik ein letztes Angebot: sofort evakuieren und der Suspendierung entgehen. Camper widersetzten sich der Anordnung.

Und am Montagabend hatte sich die Hektik des Vormittags auf ein Summen und dann auf ein Flüstern gelegt, bevor es zu einem Ausbruch kam, der in der Übernahme von Hamilton Hall gipfelte. Auf dem Lagerplatz blähten sich die Reißverschlusstüren leerer Zelte im Wind. Zerknitterte Decken lagen neben Kissen, die noch immer von einem Nickerchen zerbeult waren; Eine einzige LED-Laterne lag erleuchtet auf dem Boden, ein mit getrocknetem rotem und grünem Acryl verkrusteter Pinsel lag auf einem Pappteller.

Es ist eine Gemeinschaft, die studentische Journalisten wie ich an der Columbia Journalism School tagelang genau beobachtet haben, im Gegensatz zu den „externen Medien“, die seit der Errichtung des Lagers nur in täglichen Zwei-Stunden-Fenstern den Campus betreten durften. Zu uns kamen Kommilitonen studentischer Publikationen wie WKCR und Columbia Daily Spectator.

Eine Gemeinschaft, die durch die zunehmende Aufmerksamkeit für ihre Mitglieder versucht hatte zu betonen, dass sie nicht die Geschichte waren. Überall auf dem Rasen standen Schilder mit der Aufschrift: „Alle Augen auf Gaza gerichtet.“

Doch in den folgenden 24 Stunden würde der Blick der Welt auf Kolumbien nur noch schärfer werden.

Der Angriff

Der Dienstagmorgen begann unheimlich ruhig. Das Lager war bis auf ein paar Demonstranten leer, und Hamilton Hall war schläfrig, die einzige Bewegung kam von einem Banner mit der Aufschrift „INTIFADA“, das an der Seite des Gebäudes hing.

Nur wenige Tage zuvor, lange vor der Besetzung von Hamilton Hall, hatte die Columbia-Regierung eine Mitteilung verschickt, in der sie argumentierte, dass „die Rückkehr des NYPD zu diesem Zeitpunkt kontraproduktiv wäre, das Geschehen auf dem Campus noch weiter anheizen und Tausende an unsere Haustür locken würde.“ Wer würde unsere Gemeinschaft bedrohen?

Der Zettel stieß bei den Demonstranten auf Misstrauen: Schließlich hatte die Universität bereits im April zum ersten Mal seit mehr als 50 Jahren die Polizei auf den Campus gerufen, um zu versuchen, das Lager zu räumen. Mehr als 100 Studenten wurden festgenommen.

Stattdessen habe ich gehört, dass die Organisatoren den Campern geraten haben, ihr Hab und Gut in Müllsäcke zu packen und sich im Falle einer Festnahme Telefonnummern auf den Arm zu schreiben.

Am Dienstagabend würde ihre Befürchtung Wirklichkeit werden. Das NYPD betrat den Campus von Columbia am Dienstag kurz nach 21 Uhr (Mittwoch 01:00 Uhr GMT).

Die Schüler verschränkten die Arme und sangen voller Vorfreude, bevor sich die Harmonien von „Wir werden nicht bewegt“ mit dem Marsch Hunderter Polizisten vermischten, die sich in Formation auf den Weg nach Hamilton Hall machten.

Auf dem Campusgelände hallten Rufe über akustische Ferngeräte (LRAD) wider, sich zu zerstreuen oder mit einer Verhaftung zu rechnen, ständig vermischt mit den schwebenden Melodien der Protesthymnen, Ohrwürmer, die wahrscheinlich jeder gehört hatte, der auf dem Campus gewesen war sich einprägen.

Demonstranten außerhalb von Hamilton bereiteten sich auf eine Festnahme vor. Aber die Beamten wandten sich bei ihrer Ankunft von ihnen ab und wandten sich stattdessen uns zu – den Zuschauern und der Presse.

Die Beamten forderten uns auf, das Gebiet zu räumen. Wir gingen rückwärts, um alles auf Video festzuhalten. „Es ist einfacher, wenn man nach vorne blickt“, sagte ein Beamter. „Dreh dich um, damit du nicht fällst“, schrie ein anderer wiederholt in einem kollektiven Befehl. „Zeit, hineinzugehen“, sagte ein anderer. „Zurück in deine Schlafsäle.“

Während wir mit dem Rücken an der Tür eines Gebäudes am Ende des Hofes standen, in dem sich Hamilton befand, öffneten sich die Türen, und die Beamten hoben ihre Schlagstöcke und stießen ein letztes Mal zu, bis wir alle drinnen waren. Es gab einen Moment der Orientierungslosigkeit, bevor uns klar wurde, wo wir uns befanden: in einem Studentenwohnheim namens John Jay Hall.

Hier befinden sich das Studentengesundheitszentrum, ein Speisesaal und ein Campus-Restaurant, das bis spät in die Nacht geöffnet ist. Aber davon konnten wir nichts sehen. Während die Polizei die Türen zum Eingangsbereich des Gebäudes vor uns bewachte, bewachte der Campus-Sicherheitsdienst den Rest des Gebäudes hinter uns und beschränkte den Zutritt für Wohnheimbewohner.

Da etwa 30 oder 40 von uns in den kleinen Eingangsbereich gepfercht waren, war die Belüftung schlecht. Wir würden das Badezimmer nicht erreichen. Rote Pfeile zeigten auf den Notausgang, doch die Türen wurden von Beamten blockiert. Telefonbatterien waren leer. Und das Dringendste für die Journalisten unter uns: Wir konnten Hamilton nicht sehen, abgesehen von den Leichen der Beamten, die vor John Jays Glastüren standen.

Etwa drei Stunden lang traten die Schüler gegen die Haustüren, lümmelten auf dem Boden an der Wand und schliefen mit ihren Rucksäcken als Kissen. Eine Schülerin saß im Schneidersitz auf dem Boden und schluchzte leise, während ihre Freundin sie tröstete.

Drei Stunden vergingen in dieser Halle, bis wir rausgelassen wurden. Die Beamten zeigten uns Schlafsäle und Gebäude, deren Namen oder Standorte sie nicht kannten. „Wir wissen, dass du hier raus willst. „Wir tun Ihnen einen Gefallen“, sagte einer.

Als ich den Campus gegen 1:30 Uhr morgens verließ, ging ich an einer Gruppe vorbei, die die Zelte vom South Lawn schleppte, in einen Müllwagen, der sie auf der Stelle zerquetschte.

Die Überreste

Am Mittwoch war die Anspannung nicht spürbar, nur die Enttäuschung. Der Campus war ruhig, aber nicht ruhig. Es war völlig leer. Außer den Anwohnern und dem wichtigen Personal – als das die Fakultät für Journalismus sicherstellte, dass wir als studentische Journalisten angesehen wurden – durfte niemand die Campustore passieren.

Wo einst das Lager stand, waren nur noch Spuren von verfärbtem Gras in Form rechteckiger Zeltbasen zu sehen.

Aber die Bewegung scheint alles andere als ein Geist zu sein; Am Mittwoch veranstalteten Demonstranten neben dem Campus eine „Lichtshow“, bei der sie Titel mit der Aufschrift „Hind’s Hall für immer“ auf die öffentliche Seite der Hamilton Hall projizierten.

Jedes Jahr versammeln sich Studierende am Vorabend der Prüfungen, um auf dem Campus einen sogenannten „Urschrei“ auszustoßen. Am Donnerstag brachten sie diese Tradition zu Shafiks Haus und riefen vor ihrer Tür.

Am Freitag säumten erneut Demonstranten die Straße vor Columbias Tor. Und noch immer hallten die Worte durch die Nachbarschaft: „Aufdecken, abstoßen, wir werden nicht aufhören, wir werden nicht ruhen.“