Zu Beginn der ersten Folge dieser neuen Serie von BBC One Mrs. Browns Jungs, Mammy (natürlich Brendan O’Carroll) versichert, dass sie sich sehr müde und unwohl fühlt und ich habe natürlich auf das Schlimmste gehofft. Leider wird es die sterbende, aber scheinbar unzerstörbare Figur der Agnes Brown noch eine Weile geben, und wie es aussieht, könnte sie am Ende die letzte Sendung sein, die das BBC-Fernsehen in seiner jetzigen linearen Form jemals ausstrahlt. Wann immer mich jemand fragt, wie die Zukunft des konventionellen Fernsehprogramms aussieht, verweise ich ihn darauf Mrs. Browns Jungs, als Warnung, Ursache und Symbol seines endgültigen Untergangs.
Bitte denken Sie nicht, dass ich irgendeinen der Beteiligten persönlich böse hege. Abgesehen vom Offensichtlichen habe ich nichts gegen O’Carroll, seinen Co-Autor Paddy Houlihan oder irgendjemanden anderen, der an diesem Fernsehgräuel beteiligt ist, und ich wünsche ihnen ein langes und erfolgreiches Leben (gemildert durch ein gewisses Maß an Neid darüber, wie sie, vermutlich ein so angenehmes Leben mit der Komödie mit dem kleinsten gemeinsamen Nenner führen. Trotzdem viel Glück für sie, wie Mammy sagen würde.
Wie immer gibt es kein Lachen – kein einziges Kichern –, wenn man die halbe Stunde durchsitzt, die sich müde durch das übliche uninspirierte, unoriginelle, düstere Material mahlt – die Art von Zeug, das die Rede eines Trauzeugen beschämen würde vorgetragen beispielsweise von Sir Gavin Williamson. Was als dramatische Handlung gilt, besteht aus einer linearen Reihe von gestelzten, unzusammenhängenden Gesprächen zwischen Mrs. Brown und ihren üblichen Gegenspielern, d. h. der noch grotesker anachronistischen Freundin Winnie (Eilish O’Carroll), ihren faden Kindern (dargestellt mit Cuprinol-artiger Hölzernheit von Jennifer Gibney, Rory Brown, Danny O’Carroll und Martin Delany), der Priester (Conor Moloney, und möge Gott ihm natürlich vergeben), Doktor Flynn (Derek Reddin) und natürlich Opa (Dermot O’Neill, der das durchmacht). Anträge in mehr als einer Hinsicht).
Sie sehen, Opa ist ein bisschen verstopft, was den Darm angeht, und sein stöhnendes Unbehagen wird von Mama mit grimmiger Vorhersehbarkeit abgetan: „Du hast keine Verstopfung; Du bist voller Scheiße“. Der Satz ist so lahm und amateurhaft – und ich muss gestehen, dass ich ihn in der Vergangenheit selbst verwendet habe, weil ich ihn für bescheiden originell hielt, aber hoffentlich mit einem leichten ironischen Gefühl seiner eigenen komödiantischen Unzulänglichkeit. O’Carroll hingegen liefert es mit der vollen Kraft einer Überdosis Senokot.
Die Show erreicht ihren Höhepunkt, wenn Sie mir den Ausdruck verzeihen, damit, dass Agnes ein Zäpfchen durch eine Röhre in Großvaters Arsch bläst, woraufhin der alte Mann einen bescheidenen Furz ausstößt und seine Hintertürprobleme ein Ende haben.
In den richtigen Händen könnte sozusagen das Geräusch eines älteren Menschen, der nach einer wochenlangen Ansammlung von Blähungen die Luft bricht, als wilde und herrliche Karikatur der wesentlichen und im Wesentlichen amüsanten Körperfunktion urkomisch witzig gemacht werden, vielleicht sogar garniert mit einer Zeile über Opa, der eine fiktive Dubliner „Umweltzone“ beschmutzt. Ehrlich gesagt würde ich mir wünschen, dass ein solcher Soundeffekt (echt oder künstlich erworben) einen Bafta gewinnt und die Lizenzgebühr selbst wert wäre. Aber der Lärm, der ordnungsgemäß aus Grandad Browns überfülltem Bombenschacht ertönt, ist eine merkwürdig kurze, gedämpfte, schüchterne Angelegenheit, insbesondere wenn man die Länge seiner Entwicklung bedenkt, und wird sowieso von den Schreien des Publikums übertönt, als hätten sie sich aus Mitgefühl mit ihm beschmutzt Dilemma. Die Faulheit, mit der der Furz dargestellt wird, ist ein scharfer Anklagepunkt gegen die Produzenten der Show.
Was Mammy betrifft, die ihre besorgniserregende, unerklärliche Müdigkeit mit allen Mitteln gemolken hat, um ihre Freunde und Familie dazu zu bringen, ein paar Hausarbeiten zu erledigen, braucht sie am Ende nur ein paar Schlaftabletten, um ihre Vitalität wiederherzustellen. Es gibt einen sehr geschmacklosen Witz, der in diese Richtung über Schlaftabletten passen könnte, aber da er nicht lustig ist, werde ich mich nicht darum kümmern. Ich schlage vor, dass dies eine Maxime ist, der auch O’Carroll ab und zu folgen sollte.