Januar 1987. Ich arbeite als Reporter in Hudson County, NJ. Der Tag beginnt unter der Androhung eines großen Sturms, aber ich übertrage wie geplant eine Stadtratssitzung. Der Schnee wartet bis nach dem morgendlichen Ansturm, dann kommt er hart und schnell. Die Menschen geraten in Panik und verstopfen die Straßen, bevor Salzen und Pflügen eine Delle hinterlassen können.
Nach dem Meeting verkürzt sich meine übliche 15-minütige Fahrt zurück zur Redaktion auf eine Stunde. Ich beeile mich, meine Geschichte einzureichen, und fahre gegen 3 Uhr nach Hause, normalerweise eine 45-minütige Fahrt. Ich brauche einen Schubs, um meinen Chevette aus der Parklücke zu bekommen.
Der größte Teil des Hudson County bildet eine Halbinsel, die von den Flüssen Hudson und Hackensack sowie der Newark Bay umgeben ist und nur eine Handvoll Ein- und Ausgänge hat. Sie haben alle geschlossen, auf behördliche Anordnung oder durch schlichte Lähmung. Es ist das einzige Mal, dass ich jemals in einem echten Stillstand war. Die erste Etappe meiner Reise, normalerweise 5-10 Minuten, dauert 4 Stunden. An einer Stelle bin ich die schleichende Spitze eines Keils, der durch eine seltsam abgewinkelte Kreuzung auf der US 1&9 fährt, mit Gegenverkehr, der auf beiden Seiten vorbeizieht. Die häufigen Stillstandszeiten dauern lange genug, dass ich das Auto abstellen, aussteigen und herumlaufen kann.
Endlich erreiche ich NJ 3, und es ist eine zerklüftete Eisdecke, die mit verlassenen Autos übersät ist. Ein lokaler Unternehmer geht durch den Verkehr und verkauft Snacks und Wasser aus einer Kiste. Ich kaufe. Das Einzige, was schlimmer ist, als weiterzumachen, ist, sich denen anzuschließen, die aufgegeben haben, weil es nur ein weiteres Hindernis für alle hinter sich lässt. Ich verliere eine Notfallkette und werde an einer Stelle von hinten gestoßen, und in 3 Stunden erreiche ich einen unheimlich leeren Garden State Parkway. Ich komme 8 Stunden, nachdem ich das Büro verlassen habe, nach Hause.
Am nächsten Tag geht es wieder an die Arbeit und vor allem Route 3 sieht postapokalyptisch aus. In der Nachrichtenredaktion spähe ich in den Konferenzraum und sehe ein Paar Stiefel, die Zehen auf dem Tisch, an einem Kollegen befestigt, der den gestrigen Besuch in der örtlichen Kneipe ausschläft. Später erfahre ich, dass er den Chefredakteur bei einem Kampf um seine Autoschlüssel geschlagen hat.
Eingereicht von: flyingstitch