Ich dachte, Venedig wäre meine Eintrittskarte für Ruhe und Entspannung, aber alles begann holprig, als ich an einem beliebten Touristenort die Kleiderordnung erhielt.
Obwohl ich dachte, ich sei vertuscht und bemüht war, angemessen auszusehen, schien der Wachmann an der Tür damit nicht einverstanden zu sein.
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Ich lebe in New York und war erschöpft und desorientiert in Venedig gelandet, nachdem ich auf dem Rückweg von Paris meinen Reisegefährten durch einen verpassten Flug verloren hatte.
Obwohl es ihr gelungen war, den ersten Flug am nächsten Morgen zu erwischen, bedeutete das, dass ich an diesem ersten Tag alle Besichtigungen alleine machen sollte.
Verstehen Sie mich nicht falsch, ich war zu einer kleinen Alleinreise durchaus fähig und war sogar aufgeregt wegen meiner unvermeidlichen Julia-Roberts-Eat-Pray-Love-artigen Montage, also machte ich mich schnell auf den Weg, um alles zu erleben, was Venedig zu bieten hat.
Meine erste Aktivität an diesem Tag war ein Besuch der Markusbasilika, einer dem Evangelisten Markus gewidmeten Kathedrale, in der Beute aus den Kreuzzügen aufbewahrt wurde.
Ich habe für die Reise leichtes Gepäck eingepackt und nur ein Leinenkleid, zwei Jeans, ein paar Oberteile und viel zu viele Accessoires mitgebracht.
Angesichts des warmen Wetters an diesem Tag hatte ich mich entschieden, das Kleid zu tragen.
Als ich das Gelände des von Touristen überfüllten Markusplatzes betrat, wunderte ich mich, warum bei der Hitze von fast 30 Grad alle so verhüllt zu sein schienen.
Es dauerte viel zu lange, bis mir der Fehler klar wurde, den ich gemacht hatte.
Ich zog mein Handyticket hervor und sah die Kleiderordnungswarnung, die meinen Verdacht bestätigte, dass ich im Moment nicht angemessen für die Basilika gekleidet war.
Venedig war eine kleine Insel, aber mein Hotel war immer noch gut 30 Minuten zu Fuß entfernt und ich hatte nur noch 15 Minuten Zeit für den Eintritt.
Ich dachte schnell nach und kaufte für ein paar Euro an einem Stand ein „Venezia“-T-Shirt, von dem ich wusste, dass ich es nie wieder tragen würde.
Ich warf das Hemd über mein Kleid, zog den Saum meines Kleides tiefer und stellte mich in die Schlange.
Ich dachte, ich wäre der Katastrophe nur knapp entgangen – schließlich waren meine ablenkenden Schultern, verführerischen Schlüsselbeine und aufreizenden Knie alle bedeckt.
Ein Blick des Sicherheitsbeamten an der Spitze der Schlange und ich hatte sofort das Gefühl, mit einem riesigen Scharlachroten Buchstaben auf der Vorderseite meines billigen Hemdes herumzulaufen.
Der Mann hielt mich an und murmelte etwas auf Italienisch.
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Ich brauchte Google Translate nicht, um zu wissen, dass er ein paar treffende Worte über meinen Charakter und/oder meinen Modegeschmack sagte.
Er streckte sein Kinn in meine Richtung, was mich dazu veranlasste, den 2.000 anderen amerikanischen Landsleuten im Internet einen ungläubigen Blick zuzuwerfen.
Das kann doch nicht sein Ernst sein, dachte ich.
Wo bin ich, eine amerikanische öffentliche Schule? Das Haus der Duggars?
Für wen hält sich dieser Kerl? Die Bescheidenheitspolizei? Warren Jeffs? Meine Mutter?
Widerwillig zog ich mein Kleid weiter herunter und wartete auf sein zustimmendes Nicken.
Es ist nicht gekommen.
Stattdessen starrte er mich eindringlich an und stieß einen sehr, sehr dramatischen Seufzer aus, als hätten meine entblößten Knie seine Frau und seine beiden Kinder irgendwie im Alleingang ermordet.
Für wen hält sich dieser Kerl? Die Bescheidenheitspolizei? Warren Jeffs? Meine Mutter?
Ich erwiderte einen ebenso dramatischen Seufzer – warum sollte er es austeilen, wenn er es nicht ertragen konnte? – und zog das Kleid unglaublich tiefer, um ihn im Geiste herauszufordern, noch einmal etwas, irgendetwas zu sagen.
Er starrte lange und eindringlich auf meine halb entblößten Kniescheiben, so wie ich auf die frisch gebackenen Kekse im Schaufenster meiner Bäckerei in der Nachbarschaft starrte.
“Komm schon alter!” Ich wollte schreien. „Meine Brüste sind unter diesem Shirt total draußen!“
Nach einem gefühlten Jahrzehnt gab er nach.
Mit einem weiteren dramatischen Seufzer schwenkte er die weiße Flagge und ich jubelte, triumphierend über meinen Sieg gegen … nun, ich bin mir nicht ganz sicher.
Misogynie? Veraltete Zollbestimmungen, für deren Unterwerfung ich sieben Euro bezahlt habe?
Während ich drinnen war, wurde mir bewusst, dass ich von der auffälligen, aufdringlichen goldenen Architektur der Basilika mehr verblüfft oder von dem Priester, der die Nachmittagspredigt hielt, hätte bezaubert sein sollen.
Ich machte ein einzigartiges Foto der farbenfrohen Kirche, um an dieses Erlebnis zu erinnern, und hoffte, dass der Rest meiner Reise nicht eine Fortsetzung von etwas aus „The Handmaid’s Tale“ sein würde.
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