„Ich bin mit 8 Jahren aus dem Iran geflohen, das ist es, was ukrainische Kinder erleben“

1979, im Alter von 8 Jahren, verließ ich den Iran inmitten einer ausgewachsenen Revolution. Streiks und Demonstrationen hatten das Land mit Millionen Demonstranten gelähmt. Und gewalttätige Razzien der Regierung hatten bereits zum Tod und zur Verletzung von Hunderten von Iranern geführt.

Meine Familie lebte in Teheran, wo die größten Proteste stattfanden. An dem Morgen, an dem meine Mutter, meine Brüder und ich nach Frankreich aufbrachen – mein Vater blieb zurück, um sein Speditionsgeschäft schnell zu schließen – war unser Haus in Aufruhr. Meine Mutter kam in mein Zimmer und drängte mich, fertig zu packen. Ich machte mir Sorgen darüber, wie ich meine Lieblingsspielzeuge in die rosafarbene Tasche in Kindergröße packen würde, und war mir noch nicht bewusst, dass ich niemals in unsere Heimat oder in den Iran zurückkehren würde.

Als ich fertig war, schleppte ich die Tasche die Treppe hinunter. Unten aufgereiht prall gefüllte Koffer wie Spielzeugsoldaten. Ich trat in den Garten hinaus. Es roch nach dem süß blühenden Granatapfelbaum. Ein Teil von mir wollte meine Schuhe ausziehen und ein letztes Mal auf das nasse Gras hinausgehen, bevor ich ging.

Auf unserer Autofahrt zum Flughafen, die die Pahlavi Street hinunterging, die Hauptstraße, die sich durch die Innenstadt von Teheran erstreckt, und die schneebedeckten Alborz-Berge in der Ferne, nahm ich einen Hauch von frisch gerösteten Kastanien und mit Holzkohle gekochten Maiskolben von Straßenhändlern wahr Verkauf.

Als ich die Stadt vorbeifliegen sah, war ich mir des Ernstes der politischen Situation oder der entscheidenden Entscheidung, die meine Eltern getroffen hatten, um uns zu schützen, nicht bewusst. Ich wusste nicht, dass ich eine Identität, eine Kultur und ein Zuhause hinterließ. Auch nicht, dass die Bilder meiner Kindheit, die Habseligkeiten meiner Familie und die Andenken, die meine Großmutter meiner Mutter geschenkt hatte, alle zerstört würden, wenn die Regierung unser Haus einnahm.

Meine Mutter, meine Brüder und ich zogen in die Wohnung meiner Großeltern in Nizza, Frankreich. Eine Woche nach unserer Ankunft brachte mich meine Mutter zur Schule. Ich war völlig ratlos, was der Lehrer und andere Schüler sagten. Ich erinnere mich lebhaft an den ersten Tag, als die Lehrerin, nachdem sie den Unterrichtsplan für die Klasse aufgestellt hatte, zu meinem abgenutzten Holztisch in Kindergröße ging, sich vorbeugte, ihr Gesicht so nah, dass ich die Zigaretten in ihrem Atem riechen konnte, und versuchte, es zu erklären die Lektion für mich. Egal wie langsam sie sprach, ich konnte nicht ganz herausfinden, was ich tun sollte. Mein Gesicht wurde rot und meine Augen füllten sich mit Tränen. Jeden Tag führten der Lehrer und ich einen ähnlichen Tanz auf. Beschämt sagte ich meiner Familie nicht, dass ich ins Hintertreffen geraten war.

Keines der anderen Kinder sprach mit mir. Jeden Tag spielten die Kinder während der Pause auf dem mit grauem Kies bedeckten Spielplatz Kickball, während ich zusah und darauf wartete, dass die Pause vorbei war, damit ich zurück in den Klassenraum gehen konnte, wo meine Isolation nicht so offensichtlich war.

Bei meinen Großeltern zu sein, war eine willkommene Pause von der Schule. Ich hatte ein paar ältere Cousins, alles Mädchen, die in Wohnungen in der Nähe wohnten. Sie waren die coolen Mädchen mit Make-up. Sie sahen mich nicht als gleichwertig an, aber sie erlaubten mir, ihren Klatsch über Jungen und Familiendramen zu belauschen. Das waren die einzigen Male, in denen ich mich normal fühlte.

Während wir in Frankreich waren, wurde mein Vater aus unserem Haus geholt, um von der Revolutionsgarde verhört zu werden, aber glücklicherweise kam ein ehemaliger Arbeiter, den wir kannten, der jetzt in der Revolutionsgarde war, und bürgte für ihn und ordnete seine Freilassung an. Kurz nach seiner Entlassung gelang es ihm, das Land zu verlassen. Ich wusste damals nichts davon, bemerkte aber die ungeheure Erleichterung, mit der mein Vater empfangen wurde, als er in der Wohnung ankam.

Wir verbrachten die nächsten Jahre damit, von Stadt zu Stadt und von Land zu Land zu ziehen und zu versuchen, ein Zuhause zu finden. Ich besuchte zahlreiche Schulen, sprach oft die Sprache nicht oder passte nicht hinein und fühlte mich ständig isoliert und desorientiert.

Seit Februar habe ich beobachtet, wie 12 Millionen Menschen wegen der russischen Invasion aus ihrer Heimat in der Ukraine geflohen sind, 5,6 Millionen in die Nachbarländer und die restlichen 6,5 Millionen innerhalb der Ukraine selbst vertrieben wurden. Millionen davon sind Kinder; Kinder, die vielleicht jahrelang nicht nach Hause gehen. Untersuchungen haben gezeigt, dass die Auswirkungen von Vertreibung auf Kinder anhaltend und erheblich sein können.

Bei mir war das auf jeden Fall so.

Als „Third Culture Kid“ – ein Begriff, den die US-Soziologin Ruth Hill Useem in den 1950er Jahren für Kinder geprägt hat, die ihre prägenden Jahre an Orten verbringen, die nicht die Heimat ihrer Eltern sind – habe ich mich daran gewöhnt, ständig „seltsam“ und anders zu sein neue Leute kennenlernen und sich an unterschiedliche kulturelle Normen anpassen. Als ich 12 war, zogen wir schließlich nach Vancouver, Kanada.

Mitte des Schuljahres kam ich in die fünfte Klasse. Als ich durch die Flure voller Schüler ging, die zusammen aufgewachsen waren, probte ich Dinge, die ich sagen könnte, wenn sie mich ansprachen – aber niemand wollte mit dem neuen Einwandererkind ein Risiko eingehen. Mein Leben zu Hause war schlimmer. Meine Eltern kämpften die ganze Zeit, meine Mutter bemühte sich, sich an diesen fremden Ort zu integrieren, und mein Vater machte sich Sorgen darüber, wie er seine Familie ernähren sollte.

Eines Tages nach der Schule ging ich nicht nach Hause, sondern in das Büro des Schulberaters. Ich wusste nicht, was ich sagen würde, aber ich wusste, dass ich jemanden brauchte, der mich sah.

Ich saß da ​​vor ihm, wippte nervös mit meinem Bein und wusste nicht, wie ich die Angst erklären sollte, die ich empfand. Ich weiß nicht, ob ich ihm sagen soll, dass ich manchmal über Möglichkeiten nachdenke, mein Leben zu beenden. Er war ein geduldiger, leise sprechender Mann in alten Cordhosen mit einem salz-und-pfeffer-Bart. Er stellte einfache Fragen und wartete darauf, dass ich ihm kleine Teile meines Lebens erzählte. Ich habe nicht alle meine Gedanken preisgegeben, aber anscheinend genug gesagt, dass er meine Mutter angerufen hat, nachdem ich gegangen war.

Meine Mutter und ich haben bis zu diesem Abend nicht darüber gesprochen. Ich saß auf dem Rand ihrer Badewanne und beobachtete, wie sie ihre Gesichtsreinigungsroutine durchführte. Da fragte sie mich, was los sei. Ich versuchte, meinen Schmerz zu erklären. Sie versuchte zu verstehen. Das Gespräch hat mein Leben zu Hause oder mein Gefühl der Isolation in der Schule nicht verbessert, aber es war ein Anfang.

Das psychologische Auswirkungen der Vertreibung auf Kinder wurde als lähmend und lang anhaltend beschrieben, und diese können im Laufe der Zeit durch Probleme wie Sprachbarrieren und Diskriminierung verschärft werden. Etwa ein Viertel der Flüchtlingskinder In einer Studie litt unter Einsamkeit und Depressionen, während fast ein Drittel an PTBS leidet. Diese Symptome gehen typischerweise mit schulischen Rückschlägen, Verhaltensschwierigkeiten und Bindungsproblemen einher.

Meine Erfahrung ist ganz anders als die der ukrainischen Kinder, die augenblicklich vor dem Krieg fliehen mussten, während sie sahen, wie ihr Land dezimiert wurde – deren Väter zurückbleiben mussten, um zu kämpfen. Meine Familie hatte in vielerlei Hinsicht Glück. Wir konnten den Iran sicher verlassen und den Weg in eine neue Heimat finden. Wir hatten Familie, die auf uns wartete, wir hatten Ressourcen. Aber ich verstehe, wie es ist, ein Kind zu sein, das aus dem einzigen Zuhause, das man je gekannt hat, herausgerissen wurde und sich abmüht, zu verstehen, warum.

Ich verstehe, wie es ist, Eltern zu haben, die von Traurigkeit und Angst erfüllt sind, weil sie nicht wissen, was ihr neues Leben mit sich bringen wird und wie sie am besten für ihre Kinder sorgen können, während sie ums Überleben kämpfen. Und ich weiß, wie es sich anfühlt, mit den tiefen Narben zu leben, die durch die Angst, die Isolation und den Kummer der Flucht aus dem eigenen Zuhause hinterlassen wurden.

Wir werden uns an diesen Krieg gewöhnen und an die schrecklichen Bilder, die wir sehen, wie ein Land zerstört und ein Volk gewaltsam vertrieben wird. Das tun wir immer. Aber was viele auf der ganzen Welt nie wissen werden, ist die schwere Last, die die Familien dieses Krieges und ihre Kinder für den Rest ihres Lebens tragen werden. Wenn sie sich in Wochen, Monaten und Jahren in ihrem neuen Zuhause niederlassen und versuchen, etwas Normalität zu erreichen, wie auch immer diese aussehen mag, werden sie immer noch die Folgen ihrer Vertreibung tragen.

Aber wir alle haben die Möglichkeit, diese Narben zu verringern. Wir können Flüchtlingskinder in unseren Gemeinden, in unseren Häusern und in unseren Schulen mit Freundlichkeit und Verständnis für ihre Kämpfe willkommen heißen. Selbst die kleinste Geste der Einbeziehung und Wärme wird ihnen helfen, sich weniger allein zu fühlen, wenn sie sich an ihr neues Zuhause gewöhnen, und wird die Verwüstung mildern, die sie erlebt haben, als sie ihr Land verlassen haben.

Rebecca Morrison ist Mutter, Anwältin, Schriftstellerin und Malerin. Mehr über sie erfährst du unter www.rebeccakmorrison.com.

Alle in diesem Artikel geäußerten Ansichten sind die eigenen des Autors.

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